Avril 2009
Extrait du récit d'un historien et passionné

Je me nomme Sven Keenwood.

Je suis professeur à la Faculté des lettres de Paris, et je commence mon journal en ce mois d'avril de l'année 2009, car mes travaux ne seront jamais publiés. En tout bon nostalgique, je souhaite en garder une trace... Pour ceux qui auront assez de hargne pour y accèder et qui pourront les lire en toute tranquillité.

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Après avoir découvert plusieurs témoignages, j’entrepris de recoller les morceaux d’un étrange puzzle qui n’en finissait pas de se dérober. Tout d’abord mes découvertes concernant le passé furent nombreuses. Je remontais ainsi plus loin que je n’avais jamais pensé le faire, au delà de ce que mon vécu m’avait préparé à affronter.

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J’étudiais alors les vies et mœurs de ces nomades, appelés indifféremment gitans, bohémiens, tziganes, ou encore « gens du voyage ». Et plus particulièrement l'histoire de ceux que je nommerai comme étant les membres de la première famille. Qu’un secret séculaire serait gardé par la vieille gardienne de cette troupe enchanteresse n’était pas envisageable, pourtant, j’en eus la certitude lorsque j’eus des échos de leurs agissements.

Il faut savoir que même à l’époque, les membres de ces groupes n’étaient que très peu connus. Ils n’aspiraient pas à la renommée, et quittaient la ville dès que trop de personnes avaient vent de leur venue, de leur talent... Préférant auréoler leur progression de mystère. Leur culture, elle, dépassait tout ce que les habitants connaissaient, et beaucoup restaient subjugués par le souvenir qu’ils gardaient d’eux.

Cette rumeur se vérifia dans chacun des endroits où je me rendis. Les gens parlaient facilement après un verre ou deux, surtout des hommes emballés par l’idée même de ressasser leurs idées, quitte à ce que cela soit avec un parfait inconnu. Certains s’étaient sûrement plus approchés d’eux qu’ils ne se l’imaginaient... J’eus ainsi vent des techniques dans lesquelles ils excellaient et de leur extraordinaire habileté dans leurs domaines respectifs. J’en vint également à découvrir leur incroyable affinité avec notre Mère Nature et combien ils respectaient nos éléments.

Je ne savais pas encore à quel point.

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Je retrouvais ensuite l’histoire des Bohémiens, mais de façon succincte, comme le récit de cet homme que je retrouvais il y a quelques années. Il était espagnol, venant d’un vieux village attaché à ses traditions comme le sont encore certains des nôtres.

Citation:

« J’étais un gamin à cette époque, guère plus de treize ans, et lorsque ces personnes ont débarqué dans notre petit village tranquille, beaucoup les avaient regardés d’un mauvais œil. Leurs femmes étaient belles, et j’avais aimé leurs sourires quand elles étaient passées près de moi. Les hommes étaient fiers. Leur regard perçant et lointain tout à la fois m’avait un peu effrayé, mais leur sincérité avait fait tomber toutes mes peurs. D’une culture et d’un mode de vie tellement éloigné du nôtre... Tellement plus exotique et attirant pour un jeune comme moi, habitué aux travaux des champs et à la vie déjà écrite par mes plus proches parents. Souvent je partais les rejoindre, ou plutôt les observer. Ils avaient rapidement perçu mon manège, et je m’étais fait inviter à la découverte d'un monde dont je ne soupçonnais même pas la richesse. J’assistais à leurs spectacles époustouflants, et j’avais pu visiter leurs caravanes qui m’avaient tant intriguées. Rencontrer leurs enfants si libres et prompts au sourire, admirer les parures des danseuses qui m’enivraient... Souvent elles étaient vues comme des sorcières. Les habitants ne concevaient pas que les femmes aient autant d’importance que les hommes dans leur hiérarchie ancestrale. L’indécence qu’ils condamnaient n’avait d’égale que leur que leur incompréhension d’un monde qu’ils s’efforçaient d’éviter. Leur manque de recul face a leurs propres habitudes aiguisait leur méfiance, alors qu’eux-mêmes s’arrêtaient en entendant leur musique et leurs chants. Sans le dire. Jamais à quiconque. Je vivais dans une douce quiétude, il faut bien le dire. Ne me préoccupant pas des commérages, bravant les interdits et les a priori que l’on avait sur eux. Comme n’importe quel gamin aurait été tenté de le faire. Mais quelques mois plus tard, ils repartirent. Et c’est la mort dans l’âme que j’abandonnai tous mes rêves de voyages nés sans que je ne m’en rende compte. »

Pas de dates, ni de noms de lieux. Cela m’empêcha de savoir ce qu’ils avaient pu faire pendant ces périodes où nous n’avons plus aucun document. A ce jour je n’avance plus dans mes recherches, et je désespère à l’idée qu’ils aient aujourd’hui disparu et leurs secrets avec. Que je sois damné, je n’ai jamais pu en savoir plus.

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Souvent ce sont de simples murmures qui me guident.

Mais aujourd’hui alors que je retourne à Paris pour y compléter mes documents, c’est un sentiment bien plus fort qui me pousse à en finir avec ces vieux démons. Mes vieux démons ? Peut-être suis-je déjà sous le charme de ces parcelles d’histoire que j’ai pu amasser et découvrir à leur sujet. Je ne suis plus aussi jeune que quand j’ai commencé ces recherches, et la maladie qui me ronge va bientôt me pousser à en parler.

Mais à qui ? Et qui me croirait ?

Les gens me prendraient pour un fou si je leur révélais le contenu de mes recherches.

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Mes prières ont été entendues !

« Dralion ». Ce mot m’obsède depuis que j’ai entendu parler de l’histoire de cette troupe d’artistes itinérants. Ils étaient passés il y a quelques années dans notre ville, et je n’avais pas, alors, fait de lien entre ces gens et les bohémiens. Peut-être est-ce le recul que j’ai à présent qui me le permet.

Il y a peu, j’ai pu établir entre eux d’étranges similitudes. J’en viens à penser qu'ils sont véritablement leurs descendants directs. Je me dois de me rendre à Londres ! Pas plus tôt qu’hier j’ai vu un de leurs prospectus dans la rue menant à l’université à laquelle je donne encore des cours quand l’on a besoin de moi. Les temps changent. Et mon choix est fait. C’est l’occasion ou jamais de mettre un visage sur ces noms éparpillés dans le temps et l’espace. Mes étudiants attendront, ils ont toute la vie devant eux.

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Je suis seul dans cette chambre d’hôtel miteuse. Je ne sais pas ce que je fais là. J’ai eu beau user de mes connaissances a bon escient, personne n’a pu m’en dire plus sur ce que je sais déjà : je pris une chambre d’hôtel ici deux semaines plus tôt. Rien dans mon comportement n'indiquait que je ne savais pas ce que je faisais. Ils n'avaient même pas remarqués ma présence.

Je repars demain ahuri et plus faible que jamais. Je ne comprends pas ! Je ne parviens pas à me rappeler du pourquoi de ma présence ici... Mes notes ont disparu. Suis-je en train de devenir fou ?